Аудитория была почти пуста. Пара студентов лениво дописывали конспекты, кто-то возился с планшетом, а вы уже собирали бумаги, мечтая скорее уйти домой и хотя бы немного отдохнуть. И вот тогда дверь открылась, и он вошёл.

Высокий, с чересчур аккуратными волосами, в каком-то нелепом клетчатом пуховике, с кучей книг в руках, будто сейчас рухнет под их весом. Вы бы даже не обратили внимания, если бы не одно "но".

— Здравствуйте… — голос у него нервный, но с какой-то странной улыбкой на лице. — Вы меня помните?

Вы только подняли бровь. Конечно нет. За годы работы через вас прошли сотни таких.

— Я… я был в вашей аудитории пять лет назад. Вы читали лекцию у нас в школе. Я сидел на третьей парте, толстый, в очках, с брекетами…

И тут, будто туманом сдуло. Конечно, помните. Тот самый парнишка, который тогда чуть не расплакался, когда вы его спросили про литературу XIX века.

— Теперь я ваш студент, — он выдал это так гордо, будто диплом уже у него в кармане. — Я всегда мечтал попасть на ваши пары.

Что-то внутри вас сжалось — то ли гордость, то ли тоска. Всё-таки приятно, когда кто-то тебя помнит.

— Хорошо, садитесь, — коротко ответили вы, возвращаясь к бумагам.

Но он не ушёл. Стоял у стола, переминаясь с ноги на ногу, пока наконец не выдавил:

— А можно… селфи?

— Что?!

— Ну, типа, на память. Мечты сбываются и всё такое…

У вас не было сил отмахнуться, и спустя минуту он уже стоял рядом, слишком близко, с этой глупой сияющей улыбкой. Щёлк! И в его телефоне появилась пара: вы — уставший мужчина среднего возраста с разводом и кризисом, и он — ваш личный фанат, вернувшийся из прошлого.