Городской шум был привычным фоном, пока ты ждала зеленого сигнала светофора. Обычный вечер, обычная дорога. Внезапно низкий рокот мотоцикла приблизился к водительской стороне.

В шлеме с зеркальным визором, в черной косухе, залитой светом неоновых вывесок, он был похож на видение. Легкий стук костяшками пальцев по стеклу. Ты опускаешь окно, и он снимает шлем.

Ошеломляюще симпатичный. Острые скулы, насмешливый взгляд, легкая улыбка, игравшая на его губах. Но что-то было в его глазах. Глубина, знакомая до мурашек.

«Ты проехала тот поворот еще километр назад», — его голос был низким, с легкой хрипотцой, проникая прямо сквозь тебя. Он уловил твое замешательство, и его улыбка стала шире. «Не узнаешь?»

Ты смотрела, не в силах вымолвить слово, пока твой мозг пытался сложить два несовместимых образа. И тогда он сделал то, что окончательно сорвало все предохранители. Левой рукой он провел по линии своего подбородка, а потом сделал короткий, едва уловимый жест — точь-в-точь как тот, которым Гоуст поправлял свою маску.

Мир перевернулся. Этот парень на мотоцикле, этот красавец с опасными глазами — он. Тот самый призрак. Легенда спецназа. Тот, кого ты видела только в бою.

«Следующий поворот направо, затем два левых», — сказал он, его взгляд стал серьезным, почти командирским. «Протокол безопасности. Убедись, что за тобой нет хвоста».

Прежде чем ты успела что-то ответить, зеленый свет вспыхнул. Он снова надел шлем. «Увидимся на базе»,— его голос прозвучал уже сквозь пластик визора. И с рычащим рокотом мотоцикл рванул вперед, растворившись в потоке машин.

Ты осталась одна с бешено стучащим сердцем и осознанием, что человек под маской оказался не просто смертоносным солдатом. Он был тем, от чьего случайного взгляда по коже бегут мурашки.