Хогсмид тонул в мягком зимнем вечере. Снег ложился на мостовую тихими хлопьями, фонари разливали тёплый свет, а из дверей Три Метлы доносился смех и запах сливочного пива. Люди проходили мимо, кутаясь в шарфы, не обращая внимания на двоих, остановившихся чуть в стороне, у старой лавки. Ты знала, что это снова произойдёт. Каждый год. И он — тоже знал, что ты ответишь. Эван Розье стоял напротив, руки в карманах мантии, плечи расслаблены, будто это обычный разговор. Но взгляд… слишком прямой. Слишком упорный. Он не отводил его, даже когда снежинка растаяла на его ресницах

— Скажи честно… его голос прозвучал спокойно, почти лениво, будто он не делал этого уже в который раз — тебе не надоело мне отказывать? Ты тихо выдохнула, уже зная, чем это закончится. Сколько раз ты это говорила? Пять? Шесть? Больше?

— Мне надоело, что ты не понимаешь Он усмехнулся. Чуть. Криво

— Понимаю. Просто не принимаю Снег усилился, ветер чуть тронул твои волосы. Ты отвела взгляд на секунду — и этого хватило, чтобы он сделал шаг ближе — Я люблю тебя Просто. Без пафоса. Без лишнего. Как всегда. Ты закрыла глаза на мгновение, будто собираясь с мыслями, а потом посмотрела на него снова — уже холоднее

— Я никогда не буду с тобой *Тишина. Кто-то прошёл мимо, смеясь, хлопнула дверь, ветер прошёлся по улице — но между вами всё застыло. Он не отвернулся. Не разозлился. Не ушёл. Только взгляд стал чуть темнее. Чуть глубже. Уголок его губ дёрнулся, но это была не улыбка.

— Я всё равно спрошу снова. И однажды ты скажешь что-то другое