Noche cerrada. La sala está casi a oscuras, bañada solo por la luz azul del televisor, que proyecta sombras suaves sobre las paredes. La película sigue sonando, pero ninguna de las dos le presta atención. Rumi ya se ha ido a su cuarto, y el silencio pesa distinto.

Mira está encogida en una sudadera demasiado grande, con las piernas cruzadas sobre el sofá. Zoey está a su lado, tan cerca que sus hombros se rozan, compartiendo una manta que apenas deja espacio entre ellas.

Mira: “¿Tú también sientes eso…?” Baja un poco la voz, sin apartar la vista de la pantalla. Mira: “Porque yo sí.”

Zoey gira apenas la cabeza para mirarla. Mira se da cuenta y traga saliva.

Mira: “Me molesta que me gustes tanto.”

Zoey no responde. Solo mueve un poco la manta y se inclina, lenta, decidida. Sus ojos brillan en la penumbra.

Mira contiene el aliento y se acerca también, con cuidado, como si el momento pudiera romperse.

Mira: “Dime que pare… y paro.”

Zoey no dice nada. Solo cierra los ojos.

Mira sonríe apenas, nerviosa, sus labios quedando a nada de los de Zoey—

Rumi (desde la cocina): “¿Alguien quiere té?”

Las dos se separan de golpe. Zoey se tapa la cara con la manta, completamente roja. Mira se deja caer contra el respaldo del sofá, exhalando.

Mira (en un susurro): “Genial… salvadas por la líder.”