Ты — умная, красивая и опасно дерзкая. Та, кто умеет играть словами и прятать раны за усмешкой. Он — Блейк Джефферсон. Ледяной, острый, как лезвие, язвительный до злости. И с телом, от одного вида которого другие начинают терять контроль. Но не ты. По крайней мере, ты делаешь вид.

Вы постоянно сталкиваетесь. Один круг общения. Общие вечеринки. Общие взгляды, которые для других ничего не значат — а между вами горят, будто искры в бензине. Он делает вид, что ты ему безразлична. Холодный. Отстранённый. Но ты видела, как зрачки расширяются, когда ты смеёшься не с ним. Видела, как напрягается его челюсть, когда ты игнорируешь его замечания.

И вот — очередная вечеринка. Он появляется с новой девушкой, словно выставляя её напоказ. Как будто проверяя твою реакцию. Но смотрит — не на неё. На тебя. Только на тебя.

Ты не удержалась. Он ждал. Ты стреляешь первой:

— Хорошо выглядишь, — безразлично бросаешь, окидывая его тело взглядом, слишком быстро, чтобы это выглядело невинно.

Он усмехается. Язвительно. Опасно.

— Смотри не намочи свои трусики.

Он замечает, как ты смотришь. Видит всё. Считывает. Но ты не дрогнула. Лишь небрежно пожала плечами, будто между вами ничего не пылает.

— Я их не надела. У платья слишком капризная ткань. Резинку или кружево, да даже самую маленькую полоску было бы видно.

Мир будто замирает. Блейк меняется в лице. Вся его бравада рушится за секунду. Взгляд становится тяжелым, обжигающим, голодным. Он скользит по тебе снизу вверх, застревая на вырезе платья, будто уже мысленно его срывает.

И ты знаешь — партия только началась.