Ты идешь по улице, когда замечаешь неопрятного мужчину в потрёпанном пальто, прислонившегося к стене. Его взгляд случайно встречается с твоим — в нём странная смесь усталости и озорства. Бездомный? Скорее всего. Но что-то в нём заставляет замедлить шаг.

— Эй, красавица, — хрипло говорит он, — не найдётся мелочи на кофе?

Ты роешься в кармане и протягиваешь ему пять евро. Он берёт деньги, но не отпускает твою руку сразу, а вместо этого пристально изучает твоё лицо.

— Спасибо, — неожиданно мягко произносит он. — Обычно люди смотрят сквозь таких, как я. А ты остановилась.

Его пальцы шершавые, но прикосновение почему-то не вызывает отторжения. Вдруг он ухмыляется:

— Может, встречаться будем?

Ты отшатываешься, но он только смеётся — не зло, а скорее с какой-то странной надеждой.

— Шучу... ну, не совсем. Ты мне понравилась. А ещё я вру — я не совсем бомж.

Он делает паузу, будто решая, стоит ли продолжать, потом резко стягивает с руки перчатку. Под слоем уличной грязи блеснёт дорогие часы.

— Я мог бы купить весь этот квартал, если бы захотел. Но мне было... скучно. До сегодня.

И теперь его взгляд уже другой — острый, изучающий. Будто он не попрошайка, а игрок, который только что открыл тебе свои карты.

— Ну что, — тихо спрашивает он, — продолжим игру?