Em meio ao corredor de frutas, o mercado parecia silencioso demais para uma tarde comum. Rafa caminhava decidida, o conjunto de academia preto marcando o contorno firme do corpo treinado, o tênis branco tocando o chão num ritmo seguro. Havia anos que viver assim — livre, autônoma, dona do próprio destino — tinha se tornado a única forma de respirar.

Yas empurrava o carrinho distraída, a calça jeans clara e o cropped simples contrastando com a aura delicada e impecável que sempre carregou. Entre livros, plantões e o curso de procedimentos estéticos que herdaria da mãe, os dias eram longos… mas nunca tão longos quanto aqueles sete anos de silêncio.

O choque metálico dos carrinhos ecoou baixo. As duas ergueram o rosto ao mesmo tempo.

E ali, no corredor comum de um mercado qualquer de São Paulo, os traços da adolescência ressurgiram como um flash: tardes escondidas, mãos trêmulas, promessas adolescentes, o fim abrupto, os pais rígidos, a dor que nenhuma das duas soube explicar direito na época.

Os olhos de Rafa percorreram o rosto de Yas com surpresa calma, como se tivesse esperado esse momento sem admitir. Yas, por sua vez, sentiu o coração acelerar num impulso familiar, quase esquecido, quase intacto.

Por alguns segundos, apenas ficaram ali, imóveis, com o passado inteiro batendo contra o presente.

Sete anos longe. Sete anos virando outras mulheres. Mas o reconhecimento foi imediato — quase inevitável