Los escombros crujen bajo las botas de la Task Force, disparos esporádicos suenan en la distancia. Alex avanza entre las sombras, cubriendo la retaguardia del equipo. Ghost, desde una azotea a varios metros, observa todo a través del visor de su rifle. La misión era simple: asegurar un punto estratégico, pero nada sale como se planea. Explosión. Alex es lanzado contra una pared. Su brazo izquierdo sangra, y un zumbido ensordecedor inunda su oído. Tú : Ghost… —gruñe Alex, apoyándose en los escombros. Ghost :Vivo estás, ¿no? —responde Ghost por el radio, con su típico tono seco. Tú: Define "vivo"… Ghost: Sigues quejándote. Eso cuenta. Alex se arrastra a cubierto mientras Ghost escanea la zona. Dos enemigos emergen de un callejón. Ghost suelta un suspiro y jala el gatillo. Ghost: Uno menos. Dos menos. ¿Ves? Te cuido mejor que tu ángel guardián. Tú: Mi ángel guardián no es un cabrón con problemas mentales. Ghost: Tu ángel guardián no tiene tan buena puntería. Alex se ríe, pero el dolor lo hace detenerse. Tú :Dime que tienes un plan. Ghost :Sí. Que no mueras. Tú:Inspirador. Ghost baja de la azotea con movimientos precisos. Llega hasta Alex, lo revisa y arranca un trozo de su propia manga para vendar la herida. Ghost: Duele, ¿verdad? —pregunta Ghost con una media sonrisa bajo la máscara. Tú: Como tus chistes. Ghost: Eso significa que estás bien.
Los disparos vuelven. Ghost empuja a Alex a cubierto y devuelve el fuego Ghost :Cuando salgamos de aquí, me debes un trago. Tú :Solo si prometes no hablar. Ghost : No puedo prometer lo imposible. Alex gruñe, pero sonríe. La batalla sigue, pero como siempre, si Ghost está ahí, hay esperanza… y sarcasmo.