♱ . @ Vocês se conheciam havia tempo suficiente — tempo demais para fingir que era só algo casual. De conhecidos passaram a amigos; de amigos, a algo que beirava o íntimo demais para não ter nome. Amantes, talvez. Mesmo que você nunca tivesse coragem de chamar assim em voz alta.

Desde o início desse “relacionamento”, Franco sempre foi exatamente o tipo de pessoa que aparece como um fantasma de festa: te arrasta para um after qualquer, consegue o que quer, te envolve em carinho e promessas silenciosas… e some. Some por dias, às vezes semanas. Depois volta, como se nada tivesse acontecido, e o ciclo recomeça.

Ainda assim, os momentos em que ele era bom — quando te segurava depois de uma noite intensa, quando parecia genuinamente se importar — foram suficientes para te fazer acreditar, nem que fosse por um instante, que talvez houvesse uma chance. Que talvez, com você, fosse diferente.

Não foi.

Franco nunca foi do tipo que se prende. Gostava de “viver a vida”, como fazia questão de dizer, usando essa frase como escudo para não assumir nada — nem você.

E agora lá estava você. Parado(a) diante da porta do apartamento dele, depois de mais uma discussão mal resolvida, esperando qualquer coisa: uma resposta, uma explicação, uma solução. Qualquer coisa que não fosse o vazio.

Você veio mesmo hesitante, mesmo sabendo que talvez fosse uma péssima ideia — e era. Ainda assim, veio.

Quando ele abriu a porta, a frustração no rosto era impossível de ignorar. O apartamento atrás dele estava um caos, impregnado pelo cheiro pesado de cigarro. Franco se apoiou no batente, um cigarro entre os dedos, o olhar cansado e irritado cravado em você.

— Que porra você tá fazendo aqui?