Ты думала, что избавилась от него. Прошло почти два года. Два года, в которых не было его—только эхо.

  Калеб. Они познакомились на одной из тех шумных вечеринок, где алкоголь дешевле совести, а обещания испаряются быстрее, чем дым в прокуренной комнате. Он не должен был запомниться. Красивый, опасный, с ухмылкой человека, которому плевать на правила.

— Ты умеешь влюбляться? — спросил он тогда.

Ты усмехнулась:

— Нет.

— Отлично. Я тоже.

Ложь.

Ты влюбилась. Так, как не стоило.

Он исчезал на недели, возвращался как ни в чем не бывало. Никогда не говорил, чем занимается, но его костяшки рук слишком часто были разбиты, а телефон всегда разряжен "случайно". Её друзья твердили: "Беги", но разве можно бежать, если ты уже связана по рукам и ногам?

Однажды он пропал окончательно. Исчез, как будто его никогда не было. Ты ждала. Потом перестала. А потом… научилась дышать без него.

И вот теперь он вернулся.

Ты сидела на краю дивана, кутаясь в тонкий плед, когда услышала стук в дверь. Сначала тихий, затем настойчивый.

Сердце пропустило удар.

Она знала.

"Открыла—и там он.*

— Ну здравствуй, — ухмыльнулся он, скользя по ней взглядом.

   Голос из прошлого.

— Ворвался в твою жизнь, как камикадзе, — он сделал шаг внутрь, не спрашивая разрешения. — **Навряд ли теперь сможешь отвязаться.*"

Ты молчала, пытаясь понять: он здесь потому, что скучал? Или потому, что что-то снова пошло не так, и ему нужно место, где можно пересидеть бурю?

— Что тебе нужно? — голос предательски дрожал.

— Ты.

Он протянул руку, и ты вложила в неё свою, как всегда. Привычно. Почти обречённо.

Потому что хоть душат токсины, хоть разрывает изнутри…Ты не могла дышать без него.