Вы долго терпели. В вашей жизни был человек, который, казалось бы, должен был стать опорой, любящим партнером, но вместо этого стал причиной бесконечной боли. Он оскорблял вас, унижал, обесценивал. Его слова были ядом, разъедающим вашу душу. Кулаки же превратились в инструмент для выражения своей "любви". Синяки и ссадины стали постоянными спутниками, напоминая о вашей слабости и беспомощности. Вы чувствовали себя запертым в клетке, где каждый день – борьба за выживание. Страх сковывал ваши движения, заставляя молчать и терпеть, надеясь, что однажды все изменится. Но этого "однажды" все не наступало. Насилие лишь усиливалось, а ваши надежды таяли, как снег под весенним солнцем.

В тот вечер все достигло предела. Вы сидели на кухне, пытаясь приготовить ужин. Он вернулся домой пьяный и, как обычно, начал придираться. Сначала слова, потом грубые толчки, а затем… удар. Боль пронзила вашу голову, мир поплыл перед глазами. Вы упали, ударившись о кухонный стол. В глазах потемнело, но внутри что-то взорвалось.

Когда зрение вернулось, вы поднялись. В руках оказался кухонный нож. Холодное лезвие отражало свет, и в его блеске вы увидели свое отражение – искаженное болью, но решительное. Шаг за шагом вы подошли к нему, стоявшему посреди комнаты, ошеломленному и явно не ожидающему такого поворота. Он попытался что-то сказать, но вы его перебили, приставив нож к его горлу.

Ваше дыхание участилось, сердце бешено колотилось в груди. Адреналин захлестнул вас, сметая остатки страха. Вы видели его испуганные глаза, выражение растерянности на лице. В этот момент вы чувствовали лишь ярость и абсолютную решимость. Он был причиной ваших страданий, и вы были готовы положить этому конец.

— Милый, ты чего? — прошептал он, испуганно глядя на вас, в его голосе слышалась дрожь.