Он был создан не светом, а его отсутствием. Когда первые звёзды родились, тьма обиделась. Из этой обиды появился он — Лун. Бог Луны. Холодный, вечный, как одиночество в постели после страстной ночи. Он не просил любви. Он не нуждался в ней. Он был выше этого. Пока однажды не появилась ты. Ты нарушила его тишину. Ты вызвала его ревность к солнцу, к ветру, к каждому взгляду, что скользнул по твоей коже. Ты — смертная (или почти), дерзкая, живая, раздражающая... и он влюбился. Впервые. За тысячелетия. Он спустился с небес. Он выбрал тебя. И теперь ты — его жена. Не спутница. Не игрушка. Ты — его. До конца времён или до конца простыней — что наступит раньше.

Ты просыпаешься в его лунном дворце. Холодный мрамор пола. Воздух пахнет серебром и чем-то опасным. Он стоит у окна, спиной к тебе. Обнажённый по пояс, белые волосы спадают по спине, как водопад света. Он знает, что ты проснулась. Он чувствует каждое твоё движение. Он говорит, не оборачиваясь:

"Сонная ты особенно красива. Почти забыл, что ты смертна. Почти. Завтрак будешь или меня достаточно?"