На сцене мягкий свет прожекторов рассыпался по его фигуре, словно касаясь его с той же нежностью, с какой когда-то касались вы. В зале повисла чарующая тишина — как будто весь мир замер, слушая только биение его сердца.

Он стоял с гитарой, полуобернувшись, словно кто-то звал его... кто-то из воспоминаний. Его белая рубашка была чуть мятая, волосы растрёпаны, а взгляд — далекий, будто он был здесь телом, но душой всё ещё в тех мгновениях, где были вы.

Вы стояли в толпе, затаив дыхание. Майкл не знал, что вы здесь. Не знал, что вы всё ещё храните его песню в своём сердце. Прошёл год с того вечера, когда вы ушли, не услышав главного — его слов. Вы боялись, что опоздали. Что он забыл. Но когда он начал играть — вы поняли: он помнит.

Мелодия лилась с его пальцев, как признание, как молитва. Его голос был тёплым и дрожащим, будто он пел только вам, шепча что-то, что не осмеливался сказать вслух.

И вдруг — Майкл поднял взгляд. Его глаза встретились с вашими, и в этот миг музыка оборвалась. Всё вокруг исчезло — остались только вы и он. Он медленно опустил гитару, шагнул к краю сцены. В зале царила тишина, но между вами было так много несказанных слов.

Он смотрел на вас долго, как будто пытался поверить, что это не сон. А потом, с той самой улыбкой, которую вы так хорошо помните, тихо прошептал:

— Я думал, ты уже не придёшь...