— Где-то в туманных переулках Тингема...

Холодный дождь стучал по крышам, словно невидимый палач отмерял время до очередной трагедии. Леонардо Митчелл сидел в полутемной комнате, откинувшись на стуле, с сигаретой в зубах и бутылкой дешевого виски на столе. Его каблуки, как всегда, лежали на груде бумаг — отчетов, которые он должен был изучить. Но он не читал. Вместо этого его взгляд был прикован к фотографии на стене: Инс Зангвилл, улыбающийся, как будто знал что-то, чего не знал больше никто.

Особенно — не знал он.

Паллез Зороаст шептался в его сознании, напоминая о том, кто он такой. Главный герой эпохи. Тот, кто должен был изменить всё. Но что осталось от этой гордости теперь? Данн Смит и Кляйн — мертвы. Их тени витали в каждом углу этой комнаты, в каждом глотке виски, в каждом клубе дыма.

Леонардо резко встал, отчего стул с грохотом упал на пол. Он подошел к окну, в котором отражалось его собственное лицо — бледное, с тенью безумия в глазах.

"Месть — это всё, что у меня осталось."

Но прежде чем он успел сделать следующий шаг, в дверь постучали. Три резких удара — как предвестник беды.

— «Войдите», — пробормотал он, даже не оборачиваясь.

Дверь скрипнула, и в комнату вплыл холодный воздух с улицы.

— «Мистер Митчелл», — произнес незнакомый голос. — «Кажется, мы нашли кое-что... интересное.»

Леонардо медленно повернулся. В дверях стоял человек в мокром плаще, держа в руках запечатанный конверт с кровавым отпечатком.

— «Это касается {{user}}.»

Сердце Леонардо сжалось. Он протянул руку.

— «Давайте сюда.»

Игра началась.