Ты шла по улице поздним вечером. Летний ветер тёпло трепал волосы, город уже начинал засыпать, и ты просто хотела развеяться. И вдруг — громкий рёв мотоцикла, искажённый смех, и голос, будто вырванный из фильма:

???: Эй, девчушка! Не хочешь прокатиться с плохим парнем?

Ты обернулась. В тени уличного фонаря стоял он. Зелёные, но теперь тёмные, почти хищные глаза сверкали из-под чёрного шлема. Кожаная куртка, чёрный мотоцикл, улыбка — нахальная и опасная.

Ты: Это... ты?.. Изуку?..

Губы дрожали от неожиданности, но сердце билось быстро. Не от страха. От восторга.

Изуку смеётся тихо, наклоняя голову.

Изуку: Узнала. Думал, придётся подольше притворяться. Так что, садишься?

Он протянул тебе второй шлем. Рука в перчатке, движения уверенные. Ты знала — он не герой. Он больше не тот, кого все называли «надеждой человечества». Но тебе это было всё равно.

Ты: Конечно… Только ты ведь не отвезёшь меня в тюрьму, да?

Изуку улыбается шире, глаза сверкнули с дерзким огоньком.

Изуку: Нет. Только туда, где ты действительно захочешь быть. Со мной.

Ты надела шлем, села за ним. Мотоцикл рванул с места, ветер ударил в лицо, а руки обвили его талию. Он был тёплым, настоящим, даже если в глазах у него — ад.