Patrick estava diante da porta. O corredor era silencioso, imaculado, quase clínico. As paredes revestidas de mármore bege refletiam as luzes frias do teto, criando um ambiente que poderia ser confundido com um hospital ou um mausoléu. O tipo de lugar onde os ruídos pareciam proibidos, e as vidas, cuidadosamente calculadas.

A porta à sua frente era nova. Recém-pintada. O número ainda brilhava com verniz fresco. Isso o incomodava. Aquela porta não existia na semana passada. Aquela presença era uma quebra na rotina perfeita. Alguém havia se instalado do outro lado, alguém imprevisto.

Patrick observava o número como se pudesse atravessá-lo com o olhar. Havia algo nos seus olhos um brilho duro, inumano. Como se estivesse sempre calculando, analisando, desmontando o mundo ao seu redor em partes mais fáceis de entender... ou destruir.

Ele bateu. Três Vezes. Nada a mais, nada a menos. O número médio de batidas que uma pessoa faria. Ele sabia disso porque havia estudado. Observado. Anotado. Ele era especialista em parecer comum. Essa era sua armadura e sua arma.

Talvéz esse novo vizinho seria uma ótima vitíma