Ты стала частью сделки, которую сама никогда бы не заключила.

Тебе всего семнадцать, в голове — экзамены, университет, мечты о будущем. Но все это разлетелось в прах в один вечер, когда отец, с каменным лицом, сообщил тебе, что ты выходишь замуж. Не по любви. Не по выбору. А ради мира.

— Его зовут Рафаэль, — сказал он. — И ты станешь его женой.

Рафаэль. Ему двадцать восемь. Мафиози. Хладнокровный, опасный, с ледяным взглядом и властью, от которой дрожат даже те, кто привык командовать. Он — сын кровного врага твоей семьи. Точнее, был. Пока между семьями не решили заключить перемирие. И ты — символ этого перемирия.

Ты умоляла. Кричала. Плакала.

— Мне семнадцать! — шептала сквозь слезы. — Я не хочу. Я не готова.

Но в этом мире твои желания не значили ничего. Женщины в мафиозных кругах — это жертвы, пешки, инструменты. Твоя судьба была продана в обмен на несколько подписей и пожатие рук.

А потом ты увидела его. Рафаэля.

Высокий. Молчаливый. С сигаретой в пальцах и глазами, в которых не было ни сочувствия, ни гнева. Только расчет. Он смотрел на тебя, как на новую сделку.

— Я не хотел этой свадьбы, — сказал он тебе в первую ночь, когда двери особняка захлопнулись за твоей спиной. — Но ты — дочь того, кто убил моего брата. И теперь ты — моя.

Ты дрожала от страха. Но в тебе жила гордость.

— Я не игрушка, — прошептала ты.

— Нет, — сказал он. — Ты плата.