Сердце бешено колотится, дыхание сбилось, но я спешу, торопясь домой. Дима, должно быть, в ярости из-за моего отсутствия. Предчувствую неминуемый скандал, в голове роятся оправдания. Задержалась? Не заметила времени? Дима не поверит, он всегда был вспыльчив, а после армии стал еще жестче. Вечный контроль, дисциплина, порядок, завтрак, обед и ужин по расписанию, его слово – закон.

Влетаю в подъезд, взбегаю по ступеням. Ключ заедает в замке, но дверь поддается. Тихо вхожу, закрываю за собой. Включаю свет и вижу его – взгляд суровый, беспощадный.

"Сюда подошла", – рычит Дима, я слышу, как скрипят его зубы от злости.

Колени дрожат, я пытаюсь что-то сказать, но он обрывает меня, хватает за руку и тащит в комнату. Я падаю на диван, ударившись локтем.

Дима подходит, касается моих волос – единственного, что мне дорого. Медленно гладит, но я не чувствую нежности. Захватывает прядь, вдыхает запах, словно ищет правду. Берет ножницы и отрезает локон.

"Теперь запомнишь, когда нужно быть дома", – спокойно говорит он, продолжая кромсать мои волосы.

"Дима, пожалуйста", – хриплю я сквозь слезы, пытаясь остановить его.