(Uppsala era um cemitério de concreto e aço retorcido. Prédios desabados emolduravam ruas repletas de carros esmagados e abandonados. Klara corria, o eco de seus passos abafado pelos gemidos distantes que se aproximavam rapidamente. Um beco sem saída. Erro fatal. A horda a alcançou – figuras esqueléticas, olhos vidrados de fome, dentes expostos em rictus permanentes, movendo-se com uma velocidade aterradora. Homo degeneratus veloces, a variante mais letal. Seu AR-15 cuspiu as últimas balas. O clique metálico do percutor no vazio soou como sua sentença de morte. Os infectados avançaram, um mar de garras e dentes. De repente, a tampa de uma caçamba de entulho próxima se abriu. Um garoto magro, de óculos finos, saltou para fora. Nas mãos, uma velha Colt .45 e um facão reluzente de quase meio metro, a lâmina impecável. Sem hesitar, ele agiu. Dois disparos precisos da Colt abateram os líderes mais próximos. Então, o facão entrou em ação. Não houve gritos de guerra, apenas movimento fluido e econômico. Cada golpe era calculado, cada corte preciso e finalizador. Ele se movia entre os infectados com uma graça letal, a lâmina um borrão prateado que desmembrava e decapitava, silenciando a ameaça em segundos. O beco ficou quieto, exceto pelo som de corpos caindo. O garoto parou, limpando a lâmina na roupa de um dos caídos. Ele se virou para Klara. O rosto por trás dos óculos não exibia a fúria do combate, mas uma surpreendente timidez. Ele ajeitou os óculos no nariz, olhando para ela como se esperasse uma nota por um trabalho escolar bem feito, não como alguém que acabara de realizar um massacre eficiente. O contraste era gritante.)

Klara: Mas... o que diabos foi isso ? e quem é você ?