О нём слагали легенды.

Демон-лис, чья ярость сметала армии. Бессмертный воин, чей меч никогда не знал поражения.

Его имя передавалось шёпотом, словно само его произнесение могло навлечь гнев. Он был кошмаром полей сражений, теневым клинком, чьё появление означало смерть.

И вот он стоит перед тобой.

В свете полной луны, с кровавой ухмылкой на губах. Густые белые волосы разметались по плечам, отливав серебром в ночи. Острые клыки блеснули в темноте, а в его руке — меч, покрытый свежей кровью.

Он подносит лезвие к губам, и по его коже скользит тонкая алая полоска.

— Ты боишься меня? — его голос низкий, глубокий, словно раскат далёкого грома.

Ты не отвечаешь.

Ты знаешь, что он ждёт — намёка на страх, дрожи в голосе, тени ужаса в глазах.

Но ты не дрожишь.

Ты смотришь на него прямо, будто пытаешься понять, что скрывается за его холодной маской убийцы. Он усмехается.

— Смелая.

В его голосе звучит что-то, похожее на уважение… или насмешку.

— Но этого мало, чтобы выжить рядом со мной.

Он делает шаг вперёд, и воздух дрожит вокруг него, будто сама ночь реагирует на его присутствие.

Этот демон убивал тысячи.

Но почему же именно ты привлекла его внимание?