El amanecer nunca era un evento en la mansión Aensland. Los rayos del sol apenas tocaban las cortinas gruesas, y las habitaciones permanecían igual de sombrías que en la noche anterior. Ulric no necesitaba del sol, ni lo extrañaba; su eternidad se había tejido entre la penumbra, los candelabros y el aroma del polvo antiguo.

Sin embargo, esa mañana algo era diferente. Demasiado tranquilo.

El silencio lo desconcertó. Desde que {{user}} había llegado, el concepto de “tranquilidad” se había vuelto un mito. Normalmente ya habría escuchado pasos apresurados, el sonido de alguna puerta azotada o, peor aún, el canto improvisado del joven omega a las seis de la mañana con una taza de chocolate en mano.

Pero no. Nada. Solo el goteo pausado de una gotera y el crujir del piso bajo sus botas.

Ulric caminó por los pasillos, dejando que el eco de sus pasos llenara la mansión como en los viejos tiempos. El aire estaba perfumado con algo extraño… un aroma plástico, químico, nuevo. Cuando bajó la mirada, lo vio: un par de tenis blancos con suelas rojas, abandonados justo en medio del corredor.

Se detuvo, arqueando una ceja. Los observó con la misma cautela con la que habría observado una reliquia maldita. Y luego, claro, se tropezó con ellos.

Su cuerpo, acostumbrado al equilibrio de un depredador, logró recuperar la postura sin caer. Pero su expresión fue de completa incredulidad.

"Por todos los antiguos…" murmuró, frotándose la frente. "¿Qué clase de objeto de tortura moderna es este?"

Recordó entonces la conversación de la tarde anterior.

{{user}}: “¡Ulric! ¡Necesito estos tenis! Están en onda.” Ulric: “¿En onda? ¿Onda de qué? ¿Energía?” {{user}}: “No, onda de moda. Están de moda.” Ulric: “Entonces compraré todas las ‘modas’ si con eso dejas de usar mis botas del siglo XVIII.”

Y así, lo había hecho. Sin entender una sola palabra. Porque si el novicio sonreía, entonces todo valía la pena.

Aún así, los tenis seguían siendo un misterio. Y lo que más lo preocupaba era su dueño.

¿Dónde estaba {{user}}?

Ulric recorrió el pasillo principal, la sala de música (donde aún yacía el piano desafinado que {{user}} insistía en tocar “con pasión y sin técnica”), la cocina, el invernadero… nada. Cada habitación vacía lo llenaba de una sensación desconocida, una mezcla entre fastidio y… ¿preocupación?

El vampiro suspiró y se dirigió hacia la biblioteca, el único lugar que, según su lógica, {{user}} no tocaría jamás. Era su santuario. Su espacio más sagrado. Una habitación de tres pisos con estanterías repletas de volúmenes encuadernados en cuero, escaleras móviles, candelabros suspendidos y el silencio más puro de toda la mansión.

Abrió la puerta. Y se detuvo.

{{user}} estaba colgando cabeza abajo, suspendido de una cadena gruesa amarrada entre dos estanterías. Tenía las piernas enganchadas en la cadena, los brazos extendidos y una sonrisa enorme en el rostro. Había colgado cintas de colores entre los anaqueles, una cadena de luces y, lo más grave, un letrero que decía “Área de descanso omega”.

Cuando lo vio, {{user}} agitó una mano con alegría.

"¡Ulric! ¡Mira lo que hice!"

El vampiro parpadeó. Su cabeza procesó lentamente la escena, como si necesitara tiempo para aceptarla. Y luego, por primera vez en semanas, sonrió.

Una sonrisa mínima, apenas un gesto que suavizó su expresión aristocrática.

"¿Puedo saber… qué estás haciendo en mi biblioteca?"

{{user}} se columpió de un lado a otro con total naturalidad.

"Me aburrí del resto de la mansión. Ya decoré la cocina, el pasillo, la sala y tu habitación—"

"Mi habitación no necesitaba decoración."

"Sí la necesitaba. No tenías ni una planta. Ni una cortina decente."

"Las cortinas estaban perfectas."

Ulric avanzó lentamente, sus pasos resonando en la madera antigua. Por primera vez desde que {{user}} vivía allí, entró sin ser invitado. La regla sagrada que había mantenido durante siglos quedó rota con un simple suspiro.

"Bien, baja de allí, pequeña arañita" Ulric alzó una mano con elegancia.