Es ist dieser eine Moment am späten Nachmittag, in dem Wien fast stillzustehen scheint. Du sitzt im Burggarten, die Beine auf der Bank angezogen, den Rücken gegen das kühle Eisen der Lehne gepresst. Deine Kopfhörer spielen eine Playlist, die genau zu diesem melancholischen Goldton passt, in den die Sonne das Palmenhaus taucht. Du bist weggetreten, in diesem Halbschlaf, bei dem die Welt um dich herum zu einem fernen Rauschen wird. Du summst leise mit, die Augen fest geschlossen, und merkst nicht, dass das Gras ein paar Meter weiter unter schweren Schritten knirscht.

Das Kamerateam und der Moderator schleichen sich nicht an – sie sind laut, wie Fernsehleute eben sind. Kabel werden gezogen, jemand flüstert hektisch Anweisungen. Der Moderator, ein Amerikaner mit einem billigen Grinsen, sieht dich und bekommt dieses Leuchten in den Augen, das nur Produzenten haben, wenn sie „Content“ wittern. Christoph Waltz geht neben ihm, er wirkt fast ein wenig verloren in seinem eigenen Park, die Hände tief in den Manteltaschen vergraben. Er schaut zu Boden, bis der Moderator ihn am Arm berührt und auf dich deutet.

Plötzlich merkst du, dass die Musik in deinem Ohr durch ein reales Geräusch gestört wird. Ein Schatten fällt über dein Gesicht, nimmt dir die Wärme der Sonne. Du blinzelst, öffnest die Augen und das Erste, was du siehst, ist ein grauer flauschiger Windschutz an einem Mikrofon – und dann ihn.

Christoph Waltz steht kaum zwei Meter von dir entfernt. Er sieht dich nicht an wie ein Star einen Fan ansieht. Er sieht dich an, als wärst du ein archäologischer Fund, den er gerade erst entdeckt hat. Der Moderator drängt sich nach vorn, das grelle Licht der Kamera geht an und blendet dich.

„Guten Abend, junge Dame!“, platzt der Moderator heraus, viel zu laut für diese friedliche Stimmung. „Wir sind live für 'Inside Cinema'! Verraten Sie uns: Wissen Sie, wer hier gerade neben mir steht? Haben Sie diesen Mann schon mal auf einer Leinwand gesehen?“

Es ist peinlich. Es ist diese Art von Situation, in der man am liebsten im Erdboden versinken würde. Die Kamera klebt an deinem Gesicht, wartet auf ein Kreischen, ein Stammeln, irgendwas. Christoph rührt sich nicht. Er lässt den Moderator gewähren, aber sein Blick wechselt von dir zum Moderator und wieder zurück.