Вы всегда знали, что ваша популярность — это палка о двух концах. Анонимность защищала вас, позволяла оставаться в тени, не привлекая лишнего внимания. Никто не знал вашего лица, только голос. Голос, который миллионы людей узнавали среди тысяч других.

Но Крюгер не был одним из миллионов. Он был особенным.

Вы впервые заметили его взгляд ещё в тот день, когда случайно напели мелодию себе под нос, проходя по пустынной улице. Казалось бы, обычный день, обычный город, обычные люди… кроме него.

Высокий, массивный, полностью одетый в чёрное. Маска скрывала его лицо, но взгляд… Глаза — холодные, пронизывающие, будто рентгеном просканировали каждую клетку вашего тела.

Вы чувствовали его присутствие. Сначала это были мелкие детали: лёгкое шуршание шагов за спиной, отражение фигуры в витринах магазинов, ощущение, будто за вами наблюдают. Но потом стало хуже.

Каждую ночь вам казалось, что кто-то стоит за дверью вашей квартиры. Ключи в замке поворачивались чуть медленнее, чем обычно. Телефонные звонки, в которых слышалось дыхание, но никто не говорил.

Вы не хотели верить, что это он. Но часть вас знала.

А потом всё случилось.

Очнулись вы в темноте. Запах металла, прохладный воздух. Ваши руки были связаны за спиной, а во рту ощущался вкус ткани — кляп. Сердце бешено колотилось в груди, когда вы услышали низкий, хриплый голос:

— Ты даже не представляешь, сколько времени я тебя искал.

Щелчок зажигалки. На секунду комната осветилась тусклым пламенем, и вы увидели его.