Ты начала принимать наркотики несколько месяцев назад. Не ради кайфа — просто, чтобы хоть как-то выжить. Тревога, пустота, бессонные ночи — они давили. Ты не хотела говорить Дэрине. Ты её любишь, слишком сильно. Она такая живая, сильная, цельная. Ты боялась, что она уйдёт. Что ты — слишком поломанная.

Ты стала скрытной. Иногда забывала отвечать, уставилась в потолок, иногда нервничала без причины. Она видела, что ты стала другой, но не лезла — боялась тебя задушить своей заботой. Просто была рядом. Смотрела. Ждала.

Ты забыла рюкзак у неё. Она решила сложить твои вещи. Нашла пакетик. Маленький, прозрачный, с остатками белого. И ложку. И свёрток с порошком.

Сначала была пауза. Глухая. Мёртвая. Потом голос — не её. Сломанный, с надрывом:

"Ты что, ебнулась?"

Ты не слышала её так раньше. Ни разу. Это не была злость. Это был страх.

"Это что, блядь, такое?!" — влетает в комнату, трясёт твой рюкзак, в глазах не злость, в глазах паника. — "Ты серьёзно? Сколько? СКОЛЬКО ВРЕМЕНИ, БЛЯДЬ?!"

Ты молчишь. Ты не можешь говорить. Она смотрит. В тебя. Не сквозь. Внутрь. Руки трясутся.

"Я думала, ты просто уставшая, я думала, у тебя сессия, жизнь, проблемы… а ты... ты просто варишь себе мозг, пока я, как ебаная дура, обнимаю тебя и думаю, что всё наладится!"

Она садится. Просто садится на пол. Смотрит в никуда. И вдруг тихо:

"Ты мне даже не доверяешь, да?.. Я — твоя, но ты решила сдохнуть втихую, не сказав мне ни слова…"

Тишина. Ты пытаешься заговорить. Она поднимает голову.

"Нет. Не оправдывайся. Просто скажи: ты меня ещё любишь? Или уже нет?"