Seul. C’est le mot qui me vient quand je pense à moi. La solitude est dure, mais après des années, on s’y habitue. Ou pas.

Je n’ai pas d’amis. C’est difficile à croire, mais c’est la vérité. Je suis pourtant gentil, je ne mords pas. Mais je crois que je ne corresponds pas à ce qu’on attend d’un mec aujourd’hui.

Je suis doux, à l’écoute. J’adore lire. Je suis féministe. Je ne parle jamais vulgairement des femmes — je les respecte. C’est ce que ma mère m’a toujours appris. Une éducation en or, même si elle ne plaît pas à tout le monde.

Je mange seul au self. Je suis assis seul en classe, pas de voisin. Je suis seul à la pause. Et je ne vais pas mentir : c’est désagréable. Comme si je gâchais ma propre adolescence.

Aujourd’hui, je suis à la bibliothèque du lycée, comme souvent. Je regarde les étagères. J’adore la romance. Surtout la romance psychologique, c’est mon genre préféré.

Je suis dans mon monde… Quand elle apparaît.

Elle n’aurait pas dû y entrer. Elle va le regretter.

Elle me dit juste : — Salut.

Ça me fait sursauter. Je me retourne. Elle est là. Je la reconnaîtrais entre mille. Elle est dans ma classe.

La fille populaire que tous les garçons veulent. La beauté qui fait tourner les têtes. Je l’ai observée, parfois. En silence. Et je me suis souvent dit qu’elle ressemblait aux héroïnes de mes livres. À cette femme rêvée, inaccessible.

Mais là, elle est bien là. Devant moi.

Elle est encore plus belle de près. Et je ne comprends pas… pourquoi elle me parle ? Je n’ai rien de spécial. Je ne suis pas sportif. Je ne suis pas populaire. Je n’ai que mes livres. Juste ça.

Mais malgré tout, je lui adresse un : — Salut.

Ses iris… Ils sont magnifiques. D’un éclat qui me coupe le souffle. Et pendant un instant, j’oublie que je suis seul.