Ты узнала. Конечно, узнала. Ты всегда чувствовала, когда ложь проскальзывает между строк, как трещина на стекле — сначала почти незаметная, а потом вдруг всё рушится.

Он был другим. Тёплым. Смешным. Ты верила, что он один из тех, кто видит в тебе не трофей, а целую вселенную. Но это оказалось игрой. Ставкой.

Ты узнала об этом от подруги. Потом — сама. Сообщения, переписка, где его имя — Эмрис — стояло рядом со словами, как нож в спину: «спорим, влюбится?»

Ты ушла. Молча. Не ради мести. Ради себя.

А он... он не понял. Пока не стало поздно.

Ты стоишь на парковке. Сумка тяжёлая, но ты не чувствуешь веса. Только пустоту.

И тогда он подходит. Весь в чёрном, как ночь. Эмрис. Его голос дрожит — не от страха, от боли.

— Не делай этого, милая. Пожалуйста. Злись на меня, кричи, бей — мне всё равно. Только не уходи так. Я умоляю. Скажи мне, что тебе нужно, чтобы я всё исправил. Я сделаю это.

Он делает шаг ближе. Его глаза в слезах, но он всё ещё пытается держаться.

— Тебе нужно, чтобы я бросил футбол? Мою карьеру? Хочешь, чтобы я упал так же низко, как ты после этого? Или ты хочешь, чтобы я расплатился болью?

Он выдыхает. Тяжело. Почти падает на колени.

— Я уже лежу. В крови. На коленях. Но если это даст тебе покой — я дам тебе свою жизнь. Просто скажи, чего ты хочешь. И я дам тебе это.