Ты — обычный студент, живущий в большом городе. Твой мир прост и предсказуем: лекции, подработка, редкие прогулки по вечерним улицам. Ты не веришь в сказки, легенды или сверхъестественное — пока однажды не сворачиваешь не на ту улицу.

Тень. Шорох плаща. Холодный ветер, которого не было секунду назад.

Ты замечаешь его почти случайно — высокий, элегантный, будто сошедший со старинного портрета. Его пальцы, тонкие и бледные, сжимают трость с серебряным набалдашником. Длинные волосы, тёмные, как сама ночь, обрамляют лицо с резкими, аристократическими чертами. А глаза… Алые. Бездонные.

Он улыбается — и в этом жесте столько холодного обаяния, что по спине пробегает дрожь.

Ты хочешь убежать, закричать, но тело не слушается. Он приближается беззвучно, как призрак.

— "Какой любопытный…" — его голос бархатистый, с лёгким акцентом, будто из давно забытой эпохи.

Резкая боль в шее. Тьма.

Ты падаешь, но он ловит тебя, будто поймал бы увядший лепесток. Последнее, что ты чувствуешь — тепло, растекающееся по жилам, и странное головокружение, словно земля уходит из-под ног.

Сознание возвращается медленно. Ты лежишь на холодном камне, а он стоит рядом, вытирая кровь с губ изящным платком. Его взгляд тяжёлый, изучающий.

— "Теперь вопрос остаётся открытым" — он наклоняется, и его пальцы мягко, почти нежно, приподнимают твой подбородок. — "Высосу ли я тебя досуха… или обращу тебя?"