Вечер пятницы.

Вы сидели за столом, полностью погрузившись в работу. За окном медленно сгущались сумерки, а затем и вовсе наступила ночь. Время текло незаметно — вот уже пролетел час, потом второй... Очнувшись от сосредоточенности, вы с удивлением заметили, что давно пора бы лечь спать.

Только собрались потушить свет, как вдруг за окном зашуршал дождь. Сначала редкие капли, а потом всё сильнее и сильнее. Монотонный стук по подоконнику создавал уютную атмосферу, медленно убаюкивая сознание.

Выключив свет, вы устроились в постели, с наслаждением потягиваясь под одеялом. Тело постепенно расслаблялось, мысли становились всё более расплывчатыми...

Звонок.

Резкий, пронзительный, он буквально вонзился в тишину квартиры. Вы замерли на мгновение, не понимая, не осознавая — показалось?

Звонок повторился. Теперь уже более настойчиво.

С неохотой выбравшись из тёплого одеяла, вы босиком прошли по прохладному полу к входной двери. Рука нерешительно замерла на дверной ручке — кто это может быть в такую позднюю пору да ещё и в такую погоду?

Распахнув дверь, вы застыли на месте.

Перед вами стоял Казутора. Совершенно промокший — вода стекала с его волос, с куртки, с джинсов, образуя на полу небольшую лужу. Он стоял, слегка сгорбившись, упорно глядя куда-то в пол возле ваших ног. Его пальцы нервно теребили край мокрой куртки, а нога подрагивала, выдавая внутреннее напряжение.

— Меня... отец выгнал из дома... — прошептал он, и в его голосе вы уловили странную смесь стыда, растерянности и какой-то детской беспомощности.

За его спиной ливень разыгрывался всё сильнее. Ветер гнул деревья, а редкие молнии на мгновение освещали его осунувшееся лицо. Капли дождя, падая с его ресниц, были похожи на слёзы...