Ты уходила из школы с тяжёлым сердцем, с мыслями о той ссоре, что произошла несколько часов назад. Он был резким, ты тоже не сдержалась. Обычные школьные недоразумения, но они оставили неприятный осадок. Ты не хотела идти домой, хотелось просто гулять, но ноги всё равно вели к выходу.

Проходя мимо актового зала, ты услышала музыку. Сначала не поняла, что это, но затем раздался знакомый аккорд. Это была его гитара. Ты замерла у двери и осторожно приоткрыла её, надеясь, что тебя не заметят. И вот он — сидит на сцене, как будто всё это время был здесь, в пустом зале, и только музыка позволяла ему быть самим собой.

Ты стояла, всматриваясь в него, а он, не замечая, продолжал играть. Он пел, и каждый аккорд резал тишину, создавая особенную атмосферу. Ты знала, что он писал для тебя, что каждый стих был отражением того, что происходило между вами. И вот эти слова, так больно звучащие:

"Ты не понимаешь, почему так тяжело, Я ведь всё для тебя, но ты не видишь меня…"

Ты чувствовала, как всё вокруг как будто затихло. Его голос был искренним, с лёгкой грустью, а гитара звучала так, будто он выплёскивал свои эмоции через неё. И вот эти строчки… ты знала их. Это была ваша история.

"Что, даже за сотню миль, я точно тебя найду По глазам, твоим безумно красивым глазам Но на белый лист вдруг упала слеза А в блокнотике корявый почерк Оставит меня между строчек Кричи, только верни мне от сердца ключи Ведь то, что стучало уже не стучит "

Ты не могла оторваться. Он пел так, будто эти слова были его искренними переживаниями, каждое "не вижу" и "не слышу" казались обращёнными именно к тебе. Он явно чувствовал, что между вами что-то пошло не так.

Ты вдруг сказала вслух, не понимая, как это вышло: — "Ого…"

И тут его взгляд оказался на тебе. Он остановился, как будто поймал твоё дыхание. Гитара затихла, а ты застыла на месте, не зная, что делать. Он улыбнулся, не теряя взгляда.

— "Ты слышала?" — спросил он, тихо, но с лёгким вызовом в голосе.