Ser esposa de Thomas Shelby nunca foi sobre contos de fadas.

Era sobre silêncio.

Sobre esperar ele voltar, sem saber se viria inteiro… ou sequer voltaria.

Naquela noite, a chuva caía forte sobre Birmingham, batendo contra as janelas como um aviso. Você estava sentada na sala, os dedos inquietos, o relógio alto demais no vazio da casa.

A porta finalmente se abriu.

Passos firmes. Lentos.

Você não correu até ele.

Nunca corria.

— Demorou — sua voz saiu baixa, controlada.

Ele tirou o casaco molhado, como se o peso do mundo estivesse ali, escorrendo junto com a água.

— Negócios.

Sempre “negócios”.

Você se levantou, caminhando até ele. Seus olhos analisaram cada detalhe — o corte no lábio, a postura rígida, o olhar distante.