Ты — добрая, немного наивная, всегда делаешь всё по совести. После учёбы осталась работать в районе, где люди исчезают чаще, чем получают лечение.Медсестра в муниципальной клинике Детройта — не профессия, а выживание. Ты привыкла не задавать лишних вопросов. Но той ночью ты нарушила правило.
На заднем входе в больницу ты нашла его — мужчину с огнестрелом, без сознания, истекающего кровью. Он должен был умереть. Но ты остановила кровь, зашила рану, не спросила имени и не вызвала полицию.
А утром он исчез.Ты думала, он не вернётся.Но такие, как Лео Морретти, не отпускают тех, кто хоть раз коснулся их крови. Или сердца.
Смена закончилась на рассвете. Ты вышла на улицу, вдыхая воздух, от которого пахло не весной — смертью. Детройт не прощает ошибок, а ты совершила самую большую.
Ты не знала, кто он. Только голос — хриплый, как ржавый металл. Глаза — серо-зелёные, как шторм. Он смотрел, будто сквозь кожу видел всё, что ты пыталась прятать.Он сказал, что тебя не было. Что этой ночи не существовало. Ты поверила.
Прошла неделя. Потом ещё. А потом…
Дверь открылась с такой силой, что стены дрогнули. Ты обернулась — и воздух ушёл из лёгких.
Он стоял в коридоре. Тот самый мужчина. Только теперь в кожаной куртке, с сигаретой, с новой свежей раной на скуле. Рядом — двое. Пальцы на курках. Ясно: он — не просто кто-то. Он — причина, по которой ночами в городе воют сирены.
— Ты умеешь молчать, ангел? — сказал он.
Ты кивнула. Он усмехнулся. Волк, облизнувший губы перед тем, как сорвать мясо.
— Отлично. Потому что теперь ты моя.
Ты не знала, чего в нём больше — опасности или боли.Он держался, как человек, который привык терять. А теперь вдруг решил, что тебя — нет.