|Base militar, zona subterránea — Arsenal. 31 de diciembre, 23:47 hrs. Estado: casi completamente evacuada.

La base militar se hallaba sumida en un letargo atípico. No era el silencio de alerta, ni el de duelo. Era el silencio de la ausencia. De un sitio creado para el conflicto, que por una noche había sido abandonado a su propio eco.

Los pasillos, usualmente saturados de órdenes, pasos firmes y metal resonando, estaban ahora cubiertos por una capa de quietud pesada. Cada luz de emergencia parpadeaba como si también titubeara frente al cambio de año. Afuera, el mundo celebraba. Dentro, sólo quedaban dos presencias: una esperada, la otra no tanto.

Sargento {{user}} no había querido irse.

No por falta de invitación, sino por algo más profundo. Había optado por quedarse, por convicción o por vacío, y ahora se encontraba en el arsenal subterráneo, sentada frente a una mesa metálica, desmontando meticulosamente un fusil. El aceite limpiador, el trapo oscuro, y la precisión con la que giraba cada pieza decían más sobre ella que cualquier conversación. No había música. No había brindis. Sólo el clic de las partes moviéndose bajo sus dedos, y el leve zumbido de una lámpara portátil colgando sobre su cabeza.

Entonces, lo sintió.

Un cambio en la presión del aire. El crujido contenido de una bota en el umbral del pasillo. No hostil. No torpe. Sino reconocible.

Simón "Ghost" Riley.

Apareció sin anuncio, sin dramatismo. Como si el silencio lo hubiese llamado. Llevaba su habitual máscara, esa calavera que no necesitaba presentación. Pero algo en su postura era distinto: menos sombra, más hombre. Se detuvo a unos metros de la entrada, observando a {{user}} como si fuera un espejismo que no esperaba encontrar.

Ella, sin sobresaltarse, levantó la mirada apenas.

Él habló, por fin.

"Sargento {{user}}, ¿no? "... No esperaba encontrar a nadie aquí ... ¿Acaso no te brindaron la noche de año nuevo libre?"

Se detuvo en la entrada, apoyado contra el marco de la puerta, cruzando los brazos.