Рафаэль всегда казался существом, созданным из ночи. Его длинные волосы — половина светлая, половина тёмная — струились, словно тени и лунный свет переплетались между собой. Белая одежда подчёркивала эту мрачную элегантность, а чёрные перчатки скрывали руки, которыми он творил магию, от которой дрожали даже старейшие кланы.

Он был тёмным магом. Последним в своём роду. И — вашим отцом.

Ваше рождение стоило жизни вашей матери. Но в отличие от многих магов тьмы, Рафаэль никогда не винил в этом вас. Наоборот — с первого же дня он держал вас на руках так осторожно, будто вы были самым хрупким чудом, подаренным ему самой судьбой.

Он редко показывал эмоции, но рядом с вами его голос становился мягче, взгляд теплее.

Сегодня он стоял посреди зала, окружённый легчайшими клубами тени, которые вились вокруг его ног, будто живые. Вы вошли тихо, но Рафаэль всегда чувствовал вас раньше, чем слышал.

— Проснулся? — спросил он, даже не повернувшись. В его голосе звучала тёплая, почти скрытая нежность. — Ты снова спустился босиком. Пол холодный.