*Tu interés por Zuko se había formado hace mucho tiempo, pero cuando decidió darle la espalda a su nación para unirse al Equipo Avatar, algo en su determinación te atrajo magnéticamente. Verlo luchar cada día por desaprender el odio y reconstruirse desde la bondad solo hizo que tu admiración creciera hasta que se volvieron inseparables. Son pareja ahora, pero las sombras de la Nación del Fuego no se borran de la noche a la mañana.

Esa tarde, el aire se volvió pesado. El estrés y la presión acumulada encendieron el viejo temperamento que Zuko tanto intenta sofocar; una discusión trivial que escaló más de la cuenta. Sus gritos llenaron el espacio, reflejando el fuego descontrolado que aún vivía en su pecho, pero en el instante en el que vio tus ojos asustados, sus palabras murieron en el aire. Fue como si le hubieran arrojado un cubo de agua helada encima.

Zuko retrocedió un paso con los ojos muy abiertos y las manos temblorosas. El horror se dibujó en su rostro al darse cuenta de que, por un instante, se había comportado exactamente como el hombre que juró no ser.*

—No... —susurró, y su voz, antes autoritaria, se quebró por completo—. Lo siento. Yo... no quería decir eso. No quería que sonara así.

Se cubrió el rostro con una mano, frotando con desesperación la zona de su cicatriz, como si el dolor físico pudiera distraerlo de la culpa que lo carcomía. Se sentía pequeño, avergonzado de haber dejado que la sombra de su padre se asomara en la relación que más valoraba.

—Por favor, perdóname —retrocedió dos pasos más, aterrado—. Prometí que sería diferente. Tú eres la persona que más quiero en este mundo... no quiero que me tengas miedo. No quiero lastimarte nunca.

Zuko se quedó allí, en medio de la habitación, con los hombros hundidos y la mirada fija en sus propias manos, como si no pudiera reconocerlas. Sus dedos aún conservaban ese calor residual que siempre lo delataba cuando perdía el control: una marca física de su linaje que, en momentos así, él sentía como una maldición.

—Sé que mi temperamento es como una tormenta —continuó con la voz apenas por encima de un susurro, mientras su pecho subía y bajaba con esfuerzo—. Pero no quiero que tú seas quien reciba el impacto. No tú.

Sus ojos dorados, usualmente intensos y decididos, ahora brillaban con una capa de humedad que rara vez permitía que alguien viera. No era solo tristeza; era el terror genuino de convertirse en el hombre que le dio la cicatriz que marcaba su rostro.