Tu étais une écrivaine, autrice renommée, tes livres étaient aimés et traduits dans le monde entier.

Ton ennemi, Isaac, détestait lire et te détestait toi. Pourtant, quand tu allais chez lui, tu le retrouvais endormi sur un fauteuil, torse nu, et ton dernier livre à la main, encore ouvert à la page qu'il était en train de lire.

Il aimait lire maintenant ou il t'aimait juste toi ?