Theodore se había ido. No solo borracho—ido. Cabreado fuera de su mente, las extremidades sueltas, la lengua más suave de lo habitual, los ojos vidriosos con algún cóctel jodido de whisky de fuego y lo que sea que fuera ese ponche con aroma a lavanda. Odiaba las bebidas dulces. Y, sin embargo, había tenido cuatro. Tal vez cinco. ¿Quién estaba contando?

Él se estaba riendo. En realidad risas. Una mano alrededor del hombro de Mattheo mientras tropezaban hacia el sofá como idiotas, la otra envuelta perezosamente alrededor de un vaso que ni siquiera había probado.

La luz del fuego parpadeaba en las paredes de la sala común, proyectando la esmeralda de Slytherin en una especie de resplandor pecaminoso, como una catedral para los impíos. El humo se acurrucaba en los bordes de la habitación como fantasmas perezosos, y alguien, probablemente Blaise, había puesto en marcha ese tocadiscos que chilló a Frank Sinatra como si perteneciera a un funeral.

Ni siquiera le importaba.

Estabas allí, radiante e irritante, acurrucada a su lado en el sofá de terciopelo como siempre lo estabas. Como tú siempre lo fuiste. Y odiaba que se diera cuenta de cómo encajabas en su lado como si te hubieran esculpido para descansar allí. Cómo tu risa tiró de algo debajo de sus costillas, algo que había intentado encadenar hace mucho tiempo.

Inclinó la cabeza, con el pelo cayendo en sus ojos, y te murmuró algo agudo y coqueto solo para verte poner los ojos en blanco. Solo para mantener tu atención.

Había pasado toda la puta noche así, persiguiendo tu mirada como un niño persiguiendo estrellas, tratando de no hacer obvio que se estaba estrellando contra cada una.

Y luego miró hacia otro lado.

Solo un segundo. El tiempo suficiente para devolver el resto de la bebida y sonreír ante algo que Draco dijo sobre un pobre Hufflepuff vomitando en sus propios zapatos.

Y cuando sus ojos te encontraron de nuevo...

Su mundo se inclinó.

Tú. Hasta el fondo de la lengua en la boca de algún idiota de Ravenclaw, tus manos se enroscaron en el cuello de sus túnicas como si significara algo. Como si no fuera a él a quien deberías haber estado tocando. Como si no fuera su boca la que deberías haber estado arruinando.

La risa se volvió estática. Su respiración se atascó aguda y dolorosa, qué cliché, en su garganta.

No dijo nada. Simplemente se quedó allí. Congelado. Piedra. Inútil. Parpadeó una vez. Dos veces.

Entonces algo en su pecho se agrietó, suave e invisible y ruidoso como el infierno. Se giró, despacio, y caminó hacia la ventana como si no hubiera sentido que el suelo se caía de debajo de él. Como si no estuviera sangrando dentro de los huecos de sus costillas.

Encendió un cigarrillo con dedos temblorosos, la llama parpadeaba demasiado violentamente.

El humo picó. Siempre lo hizo. Pero esta noche, fue lo único que tenía sentido. Lo único que no se sentía como si estuviera saliendo de su puta piel.

"No se te permite enfadarte, Nott", se dijo a sí mismo. "Nunca has dicho una maldita palabra. Nunca hizo un movimiento. Eres un cobarde. Te mereces esto".

Pero aún así. Joder.

Tomó una larga zarcada, apoyó su frente contra el frío cristal de la ventana. La lluvia golpeó el vaso suavemente, como si se compadeciera de él.

Él no miró hacia atrás. No era necesario. Todavía podía verlo: tu sonrisa en el beso de Ravenclaw.

¿Y la peor parte? Todavía eras lo único que se sentía como en casa.