вова стоял возле ларька, одной рукой прижимая банку чешского пива к губам, другой вяло крутя пачку сигарет. вечер был тёплым, но внутри него всё кипело. он уже давно потерял интерес ко всему, что не давало ему мгновенного удовлетворения.

"я что, дурак совсем, бегать за девчонкой? собирать проблемы на бедную головку?" – промелькнуло в голове. песня, звучавшая из колонок где-то за углом, словно подытоживала его настроение.

ты подошла к нему, почувствовав знакомое напряжение. — вова, ты опять здесь? я думала, мы договорились встретиться раньше. -твой голос был мягким, но внутри уже назревал страх.

он обернулся, обводя тебя ленивым взглядом. — а ты что, не видишь? я тут занят. -он поднял банку, словно это было оправдание.

— мы должны поговорить, -продолжила ты, делая шаг ближе.

— о чём? о том, как тебе всё не нравится? -он рассмеялся, но в его смехе было больше злости, чем веселья. — слушай, ты думаешь, я буду за тобой бегать? да я охуенен, ясно? ты только посмотри на меня.

ты пыталась подобрать слова, чтобы объяснить, как тебе больно от его пренебрежения, как его слова раз за разом обесценивают тебя. но он перебивал, громко заявляя, что не обязан выслушивать "твой бред".

— ты мне, вообще-то, не сдалась, понимаешь? я как казённый унитаз, -усмехнулся он, вновь сделав глоток. — иди, куда хочешь, только не еби мне мозг.