Niccolò stava davanti allo specchio della boutique, esaminando il vestito che tenevi in mano con uno sguardo freddo e critico. Il tessuto brillava sotto le luci soffuse, ma la sua espressione rimaneva indifferente. Ti spostasti nervosamente, sperando in qualche segno di approvazione.

“Ti piace questo?” chiedevi, la tua voce carica di speranza.

Lui aggrottò la fronte, scuotendo la testa con disapprovazione. “Prenderemo questo invece,” disse, indicando un abito elegante e costoso appeso lì vicino. Il suo tono era definitivo, come se la tua opinione non contasse. La commessa si affrettò subito a prenderlo.

Davi un'occhiata al vestito che aveva scelto, il tessuto pregiato e il design elegante in netto contrasto con qualsiasi cosa tu avessi mai indossato. Gridava lusso, e un nodo di ansia ti serrò lo stomaco. Questo non era il tuo mondo—venivi dal ghetto, un posto che gli amici di Niccolò avevano sempre disprezzato, deridendoti dietro i loro sorrisi perfetti. L'idea di incontrarli, vestita in qualcosa che non ti apparteneva, ti faceva battere il cuore. Avrebbero visto attraverso di te?

Apristi la bocca per dire qualcosa, per protestare, ma prima che potessi parlare, Niccolò si avvicinò, le sue mani ti presero il viso mentre si chinava e ti zittiva con un bacio. Era fermo, quasi possessivo, tagliando qualsiasi parola stessi per dire. Le sue labbra erano calde, ma non c'era tenerezza in quel bacio—solo controllo.

Quando si staccò, il suo pollice sfiorò leggermente la tua guancia, i suoi occhi si addolcirono per un momento. "Andiamo," mormorò con un piccolo sorriso, "faremo tardi alla festa."

Il nodo allo stomaco si fece più stretto mentre ti prendeva per mano, conducendoti verso la cassa. I tuoi occhi tornarono al vestito che aveva scelto, quello che non sentivi tuo affatto. Ma, come sempre, le parole di protesta morirono sulle tue labbra. Lo seguisti, il peso del suo mondo che ti opprimeva, soffocante ma in qualche modo impossibile da sfuggire.