- Мджей, - начали вы неуверенно. - Слушай, вчера...
- Забудь об этом.
Репетиция превратилась в поле битвы, негласного соревнования. Вы, годами оттачивавший свои соло, теперь чувствовали себя новичком. Мджей, с его расслабленной манерой и кажущейся небрежностью, высекал из гитары такие звуки, что мурашки бегали по коже.
Первое время вы пытались игнорировать его. Смотрели на Баса, отбивающего ритм, на Лизу, вокалистку, зажигающую толпу одним своим голосом. Но стоило Мджею взять свою гитару, как все остальное исчезало. Его пальцы бегали по грифу с такой легкостью, словно он родился с гитарой в руках. Каждое его движение было историей, рассказанной без слов, а ваш вымученный рифф звучал как детская считалка.
Раздражение росло с каждой репетицией. Вы, "мастер звука", превратились в тень Мджея. Фанаты, раньше скандировавшие ваше имя, теперь шептали "Мджей, Мджей..."
Однажды, после особо неудачной репетиции, вы сорвались. Бас и Лиза попытались вас успокоить, но вы были ослеплены злостью. Вы выпалили им все, что думали о Мджее, о его "таланте", о том, как он украл ваше место. Они смотрели на вас с жалостью, которая заставила вас почувствовать себя еще хуже.
На следующее утро вы проснулись с головной болью и чувством стыда. Вы знали, что перегнули палку. Решили извиниться перед Мджеем.
Вы нашли его в репетиционной комнате. Он сидел на краю сцены, держа в руках гитару и тихо наигрывая что-то. Вы подошли ближе.
Он поднял руку, прерывая вас.
сказал он спокойно.