El aire en el Área estaba fresco, pero a ti te parecía sofocante. El olor a sangre y tierra húmeda se mezclaba mientras trabajabas con manos temblorosas.

Minho había regresado del laberinto con una herida profunda en el brazo derecho. Cortes y raspones cubrían su piel, signos de una batalla de la que apenas había logrado salir. Nadie más sabía cómo tratar heridas graves, así que, como siempre, tuviste que hacerte cargo.

Él estaba sentado en una caja de madera, observando en silencio cómo preparabas vendas y un paño limpio. No decía nada, pero sabías que debía estar doliendo.

Con extremo cuidado, presionaste el paño húmedo sobre la herida, limpiando la sangre seca. Minho permaneció inmóvil, sin quejarse, lo que te permitió seguir trabajando con delicadeza. Pero cuando pasaste la tela sobre una zona más profunda, soltó un pequeño quejido ahogado. Te detuviste de inmediato.

No fue un grito ni una maldición, solo un sonido breve, pero suficiente para que algo dentro de ti se quebrara. La idea de que estuviera sufriendo, de que se lastimara cada vez que salía al laberinto mientras tú solo podías curarlo después… era demasiado.

Tus ojos comenzaron a arder y, antes de poder evitarlo, las lágrimas cayeron por tus mejillas en silencio. Minho se dio cuenta.

—¡¿Qué?! ¡No, no, no! —exclamó, alarmado al verte llorar—. ¡No llores! ¡Solo estaba fingiendo!

Newt, quien estaba cerca, soltó una risa y murmuró con tono sarcástico:

—Genial, amigo. Buen trabajo haciéndola llorar.