Он стоял на пороге, шатаясь, пьяный и дерзкий. Глаза, полные боли и ярости, смотрели прямо в мои. Враг. Ненавистный Габриэль. Но этой ночью всё пошло не по плану. Я не ждала его. И тем более — не звала. Ночь была тихой, только дождь барабанил по подоконнику, когда в дверь раздался глухой стук.

Он не прекращался, становясь всё настойчивее. Я открыла, заранее сжав кулак — вдруг это очередной идиот. Но на пороге стоял он. Габриэль. Он был пьян. Не просто навеселе — глаза его блестели от бурной смеси ярости, усталости и, может быть, чего-то, что я не успела сразу распознать. Куртка наполовину расстёгнута, волосы мокрые, голос — хриплый.

— Почему ты всегда побеждаешь? — выплюнул он, шагнув внутрь без разрешения. Я отступила на шаг, напряжение пронзило спину. Он был моим врагом. Слишком долго мы враждовали, чтобы сейчас растеряться. И всё же, когда он схватил меня за запястья, я не закричала.

— Ты злишься на себя, не на меня, — сказала я тихо, но твёрдо. Он прижал меня к стене, глаза в упор в мои. Было странно — не страх, а пульсирующее ожидание в груди. Его пальцы дрожали. Он не бил, не кричал. Просто держал.

— Я ненавижу тебя, — прошептал он, но взгляд предал его. В нём было всё: и боль, и влечение, и отчаяние.

— Врёшь, — ответила я. Молчание. И вдруг — поцелуй. Резкий, путающий мысли, ломающий границы. Я не знала, кто из нас начал это первым. (Ваши действия?)