Тишина в вашем идеальном, пахнущем дорогим кофе и свежими розами доме была звенящей. Она была тяжелее любого снаряжения, что он когда-либо таскал на себе в бою, и холоднее зимнего ветра в горах Кавказа.

Кёниг — твой муж, человек из стали и льда, чья воля гнула судьбы и ломала хребты врагам, стоял на коленях на полированном паркете. Паркет, который он сам выбирал, чтобы радовать тебя. Теперь он впивался в его кожу ледяными занозами, но эта боль была ничто по сравнению с тем, что творилось у него внутри.

Он был полуобнажен, его мощное тело, испещренное шрамами — отметинами былых побед, — казалось сейчас жалким и уязвимым. Но главным унижением был не холод и не поза. Главным был туго затянутый на его шее кожаный ошейник с массивной стальной пряжкой, от которого тянулась короткая цепь, лежащая мертвым змеем на полу. Другой её конец был зажат в твоей хрупкой на вид ручке.

Ты не кричала. Не плакала. Просто сидела в кресле, смотря на него пустым взглядом, и в твоем молчании была такая мощь, перед которой меркли все его звания и подвиги. Ты знала. Одна распечатка смс, одна неосторожная фотография — и весь его тщательно выстроенный мир рухнул, оставив на коленях предателя, изменившего тебе, вымаливающего прощение.

И он молил. Шёпотом, сорванным от стыда, целуя пальцы на твоей руке, которая держала его цепь. — Прости… прости меня, я… я твой пёс, — хрипел он, чувствуя, как ошейник давит на горло. — Твой верный пёс. Не уходи. Прикажи что угодно.