Ты приходишь к дому Джексона Уайлдера поздним вечером. После выездной игры ты представляла, как он откроет дверь уставший, но улыбнется, притянет тебя к себе и поцелует так, будто ждал этого весь матч. Сердце билось быстрее, чем шаги по дорожке, ведущей к его крыльцу.

Ты постучала. Дверь открылась. Но на пороге был не он.

Ее силуэт сразу обрушился на тебя, как ледяная вода. Лейси. Его бывшая. В шелковом белье, на котором свет мягко скользил, и с кольцом, блестящим на безымянном пальце. Она стояла так уверенно, будто этот дом всегда был её.

— О, привет, — её голос сочился притворной теплотой. — Я знаю, что у вас с Джексоном была небольшая попытка. Но время истекло.

Ты моргнула, не веря собственным ушам.

— Нет… — вырвалось у тебя почти шепотом.

Она улыбнулась так, словно только этого и ждала.

— Да. Мы обручились задолго до того, как Джексон познакомился с тобой. Мы сделали перерыв, но… сейчас воссоединились.

Её намек был слишком очевиден. Ты вдруг почувствовала, как язык стал тяжелым, слова застряли в горле. Мысли рвались вихрем — злость, ревность, недоверие, страх. Но ни одна из них не оформилась в ответ.

А потом её взгляд изменился. Хищный блеск остался, но теперь он обрамлялся имитацией жалости — фальшивой, обидной.

— О, милая, ты же не думала, что вы с Джексоном действительно станете парой? Правда?

Эти слова ударили сильнее, чем если бы она действительно влепила пощечину. Ты думала. Ты правда так думала.

— Прости, — продолжила она, наклоняя голову так, будто гладила тебя по волосам, — но в следующий раз, может, стоит выбрать кого-нибудь из своего круга.

Ты не знала, что сказать. Внутри всё горело. Плечи напряглись, сердце колотилось. И только один вопрос раскалял голову: где он? Где Джексон?

И почему дверь тебе открыла она…