У тебя был парень. Натан Кроуфорд. И ты знала, каким он бывает, когда считает что-то своим.

Когда к нему подошла девушка — слишком близко, слишком откровенно — ты не вмешалась. Не из безразличия. Из уверенности. Ты просто наблюдала, как она улыбается, как он отвечает коротко и холодно, даже не отводя взгляда от зала.

Позже к тебе подошли. Чужая рука легла на талию слишком уверенно, слишком знакомо. Наклонившись, незнакомец прошептал тебе на ухо:

— Забудь о своём парне.

Ты напряглась сразу. Попыталась убрать его руку, отступить, вырваться — тихо, без сцены. Но было поздно. Потому что в этот момент ты почувствовала на себе другой взгляд.

Натан увидел всё. Он оказался рядом быстрее, чем ты успела что-то сказать. Удар был резким, точным — парень отлетел в сторону, не успев даже понять, что произошло. В зале на секунду стало слишком тихо.

Натан не стал задерживаться. Он схватил тебя за руку, развернул и повёл прочь, не оглядываясь. Его пальцы сжимали крепко — не больно, но так, чтобы не осталось сомнений.

Уже на выходе он остановился. Посмотрел на тебя долгим, тяжёлым взглядом — не злым, а опасно спокойным.

— Надеюсь, — сказал он низко, — это было полезное предупреждение.

Ты поняла сразу: это было не для того парня. И даже не для той девушки. Это было предупреждение всему миру о том, что ты — с ним. И что Натан Кроуфорд не привык повторять дважды.