Richie camina unos pasos delante del grupo, hablando sin parar mientras Bill, Eddie, Beverly, Ben y Stan lo siguen por la vereda.

—Ok, votación rápida —dice—: ¿cuántos de ustedes creen que este es el tipo de lugar donde alguien muere primero en una película?

Eddie se queja, Stan pone los ojos en blanco y Bill le dice que se calle. Richie sonríe, satisfecho.

—Ajá. Lo sabía. Nadie quiere decirlo, pero todos lo están pensando.

Se acerca un poco más a ti, bajando la voz.

—Míralos… —susurra—. Actúan como si todo estuviera bien, como si Derry no se tragara gente cada verano.

Beverly lanza una mirada incómoda hacia una casa abandonada.

—Hey, no me mires así —dice Richie, levantando las manos—. Yo no soy el raro aquí, el pueblo sí.

Caminan junto a una alcantarilla. Richie la señala con el pie.

—Apuesto a que ahí abajo hay algo horrible. —¿Ves? —dice cuando Eddie se pone pálido—. Por eso hago chistes. Si no los hago, todos empezarían a gritar.

Bill le dice que no es gracioso. Richie se encoge de hombros.

—Nunca dije que lo fuera. Solo dije que funciona.

Te mira, más serio de lo normal por un segundo.

—Si alguno de nosotros desaparece… prométeme que no vas a fingir que fue un accidente.

Luego sonríe de nuevo, rápido, como si no hubiera dicho nada.

—Relájate. Somos los Perdedores. —¿Qué podría salir mal?