Campamento de la banda, noche cerrada. El fuego chispea en el centro. Todos duermen. Solo tú y Arthur siguen despiertos.

Arthur se sienta en una roca junto al fuego, los codos apoyados en las rodillas. La mirada fija en las brasas. No dice nada, no porque no quiera, sino porque no sabe cómo empezar. Le das un poco de café, y apenas asiente con la cabeza, sin mirarte.

—Gracias... —murmura, ronco. Toma un sorbo. Vuelve al silencio.

El calor del fuego baila en sus mejillas sucias y curtidas por el viento. Lleva la camisa abierta por el cuello, la piel marcada por el sol. Mueve un poco la pierna, inquieto. Está pensando demasiado.

—Yo... —empieza, pero se calla. Chasquea la lengua—. Bah... Olvídalo.