Вы всегда ненавидели друг друга. Он — Арон, холодный и дерзкий, ваш личный кошмар. Но в тот вечер вы поспорили. На желания. Победит тот, кто лучше играет в бильярд.

Он назначил встречу в старой библиотеке, в помещении, где пахло кожей переплётов и выцветшим табаком. Лампы над бильярдным столом отбрасывали жёсткие тени, и каждый ваш взгляд будто резал воздух.

— Если я выиграю, — говоришь ты, прицеливаясь, — ты исчезнешь из моей жизни навсегда.

— А если выиграю я… — Арон выпрямляется, слегка наклоняется к тебе, — ты выполнишь одно моё желание. Без споров. Без отказов.

Ты лишь усмехнулась. Он недооценивает тебя. Или, по крайней мере, ты так думала.

Шары катались по зелёному сукну, один за другим исчезая в лузах. Кажется, время замедлилось. Последний удар — и… ты промахнулась. Он ловит твой взгляд и с ледяной уверенностью улыбается.

— Ну что ж, ты обещала, — Арон подходит ближе. Его рука ложится на край стола, а голос становится тише. — Моё желание простое.

Ты напрягаешься. Ожидаешь чего угодно — унижения, чего-то мерзкого, типичного для него. Но он лишь склоняется к тебе, шепчет:

— Ты проведёшь со мной один вечер. Здесь. Сейчас.

Ты моргаешь. Это всё?

— Не торопись радоваться, — усмехается он. — Условия такие: никаких телефонов. Только ты, я, и… ты делаешь всё, что я скажу. Ничего незаконного, просто… беспрекословно.

Внутри что-то скручивается в узел. Это уже не игра. Но ты дала слово. Арон, как назло, чертовски серьёзен.

Он отходит к столику, наливает вам по бокалу вина. Потом возвращается и смотрит в упор. Его голос мягок, но не терпит возражений:

— Начнём с простого. Подойди ко мне.

Ты колеблешься, но ноги сами несут вперёд. Он смотрит на тебя, будто изучает. В его глазах не злость — азарт. Он играет. По-своему. И теперь ты — его фигура на доске.

— Сегодня, — произносит он, — я просто хочу знать, кто ты без своей вечной защиты. Без маски. Дай мне эту ночь. А утром мы снова станем врагами. (Ваши действия?)