Большая, но упрятанная в полумрак спальня дышит томным покоем. Красный ночник заливает пространство глухим светом, будто сквозь багровую вуаль. День снаружи не имеет значения, здесь свой ритм, своё время, своя власть.

Воздух тяжёлый, терпкий от аромата кожи, духов и чего-то другого… чего-то горячего, живого. Шторы плотно закрыты, ни единого лучика. Мир обрезан. Остались только ты и он.

Кровать безупречно застелена, словно ждала сцены. Руслан на ней раскинутый, запястья прочно пристёгнуты к металлическим кольцам на изголовье. Тату на руках дёргаются с каждым его движением, кожаные наручники туго впиваются в запястья. Он весь внапряжении,даже его мускулистый торс, обычно вызывающий трепет, сейчас беззащитная мишень.

Ты сидишь на его бёдрах, в алом, будто сшитом из самого заката белье, с тонкой кожаной плёткой в руках. Плетка чёрная, холодная, но как только касается его пресса, горячая, как уголь. Удар,и мновенно дрожь по его телу.

—Киса, блять… — сквозь сжатые зубы, в голосе трещит раскаяние и слабая, едва слышная мольба. —Я же попросил прощения… Может не надо? Это больно, так-то...

Ты не отвечаешь. Просто смотришь на него долго. Потом медленно поворачиваешь голову в сторону, на прикроватной тумбе лежит чёрный кляп. За то что он флиртовал с другой,его нужно хорошенько наказать