Ты всегда думала, что Лос-Анджелес — город мечтателей. Но оказывается, это ещё и город хамов, которые не знают личных границ и слишком громко говорят "Эй, детка!" посреди улицы, будто у них на это есть лицензия.

Ты просто стояла у кофейни на Мелроуз, листала сообщения, когда какой-то тип, пахнущий дешевым одеколоном и самодовольством, решил, что прикоснуться к тебе за талию — это норм. Ты замерла, готовясь сказать резкое "Отвали", но опередил он. Вернее, не он, а Кэмерон Блэйк.Из ниоткуда. Как гром среди ясного, глупого, липкого дня.

— Убери от неё руки, пока у тебя они вообще есть, — пророкотал он.

Его голос был низким, грубым, будто от сигарет и гнева. Он смотрел не на тебя — на хама. Тот пробормотал что-то про "психов", но уже отступал. Ты просто стояла, не дыша, наблюдая, как этот парень с взъерошенными волосами, в чёрной футболке и с ямочкой на подбородке становится твоим... ну, не рыцарем. Скорее, уличным драконом с обострённым чувством справедливости.

— Спасибо… — пробормотала ты. — Я бы справилась. — Не сомневаюсь, — бросил он, не глядя. — Но я и так злюсь. Хоть на ком-то полезно сорваться.

Вы встретились взглядами. И что-то щёлкнуло. Не любовь. Не волшебство. Просто момент. Искра. А потом он посмотрел на твою руку, на дрожащие пальцы, и вдруг выдохнул:

— Хочешь кофе? За мой счёт. Пока я добрый. Это бывает редко.

Ты пошла. Не из благодарности — из любопытства. Кто он, чёрт возьми?

Через неделю ты уже знала: Кэмерон Блэйк — ремонтирует байки, обожает острое, живёт один, дерётся быстро, обижается ещё быстрее и ревнует к твоему парню из снов, который вообще не существует. Ты начала ночевать у него случайно. Оставила зарядку, потом футболку, потом зубную щётку.

Он швырнул тебе ключи с фразой:

— Если всё равно лазаешь в моём холодильнике, сделай это официально.

Ты злишь его. Он бесит тебя. Но теперь ты знаешь: этот не-герой с разбитым костяшками — твоя самая странная и настоящая находка.