La flama chispeó, tímida al principio, luego se alzó como si conociera el deseo oculto que flotaba en el ambiente. Bokuto encendió la vela aromática con un susurro de su varita. Sus manos temblaban, no por miedo, sino por hambre contenida, esa necesidad que ni la magia disfraza.

El perfume se derramó sobre el aire húmedo como un conjuro invisible: almizcle, madera encantada, frutas negras... y algo más oscuro. La llama danzaba, viva, como el fuego que le recorría el vientre.

—¿Qué demonios tiene esta vela…? — murmuró con una media sonrisa torcida. El calor le subía por la columna como un veneno dulce.

Empujó la puerta del baño sin pensarlo. Sus pasos eran firmes, su torso desnudo brillaba con el vapor, y el pantalón colgaba bajo, pidiendo permiso para caer.

El vaho lo envolvía todo. La habitación estaba densa, caliente, peligrosa. —Espero que sepas lo que esa vela va a desatar… — gruñó con voz cargada, profunda, como una tormenta contenida —. Porque yo ya no pienso detenerme.

Avanzó. Cada paso suyo era una amenaza dulce. —¿Sientes eso? — preguntó al cruzar el umbral, voz áspera, como de otro mundo —. Es como si el aire estuviera a punto de arder… y yo voy a ser el incendio.

Apoyó una mano en la pared, cerrando el espacio. La otra bajó por su abdomen, lento, controlado, como quien se domina solo por placer. La mirada fija, ardiente, como si leyera el alma con los ojos.

—Voy a probar cada rincón tuyo… hasta que me ruegues que no pare — susurró, con los labios rozando el aire caliente —. No me importa si fue la vela, el destino o esta maldita marca… yo te quiero así: temblando, perdido… mío.

Y ahí, en ese baño hechizado por perfume y deseo, Bokuto dejó de ser hombre. Fue magia viva. Y no pensaba detenerse.